Quandary Aminu contre l'homme papillon

Lorsqu'un accord commercial illicite tourne mal et que Quandary en est blâmé, elle s'enfuit pour éviter la ligne de mire d'un tueur bio-ingénierie qui ne vit que 24 heures. Si Q peut y échapper aussi longtemps, elle pourrait bien survivre.

Jow est en train de vider le dernier récipient de lisier dans la baignoire sur pattes lorsque le coup retentit : un bruit sourd, puis deux, puis un, exactement comme l'avait prédit le script anonyme sur son fone. Il repose la cruche trop vite, la renverse presque. Il s'essuie les mains sur sa combinaison, laissant des traces roses sur le tissu bleu foncé, et se dirige vers la porte.

« Qui veut entrer ? demande-t-il en suivant le scénario.

"La cigogne veut entrer", dit une voix enrouée.

Jow actionne le verrou numérique, la viande de boucherie rouge à vert brillant. Il fait glisser le pêne dormant de gauche à droite. Se ratisse les cheveux en arrière, aspire ses joues, essaie de ressembler à un pro au lieu d'un microjobber nerveux du marché noir.

La vieille femme de l'autre côté de la porte est grande, bronzée, vêtue d'un pull en maille jaune moutarde. Il y a un masque chirurgical jetable enroulé autour de son bras et elle porte un sac gris anthracite, scellé, sans logo visible ni étiquette d'expédition.

« Baignoire prête ? » elle demande.

Jow hoche la tête, reverrouille la porte et ouvre la voie vers la salle de bain. La femme maintient le sac gris bien serré contre sa hanche pendant qu'elle marche. Elle inspecte le travail manuel de Jow : les conteneurs vides contre le mur recouvert de moisissure, la cuve pleine de biomasse rose pâle scintillante.

"Toutes les concentrations sont bonnes", dit Jow. "J'ai les additifs. Calcium, fer. Tout ce dont un garçon en pleine croissance a besoin."

La femme ne rit pas. Ses yeux cernés semblent légèrement accusateurs.

"J'ai un peu perdu", lâche Jow. "Juste un peu. Deux, trois centilitres. Le bouchon n'était pas complètement enfoncé quand j'ai commencé à verser."

Elle le fixe, puis agite une main dédaigneuse. Elle pose le sac gris sur le carrelage et enfile son masque chirurgical, ajustant les curseurs derrière ses oreilles ridées. Gants à vaporiser ensuite, à partir d'un bidon de dépanneur. Jow s'imagine voir le sac se tortiller légèrement.

Enfin, la femme sort une paire de petits ciseaux et fend le sac. A l'intérieur, une poche embryonnaire, visqueuse et compacte. À l'intérieur, recroquevillé sur lui-même, quelque chose entre un fœtus et un homoncule. Ça tremble.

Jow avale. "Je n'en ai jamais vu un fait auparavant", dit-il.

"Moi non plus," dit la femme. "Mais ils m'ont envoyé un tutoriel."

Elle laisse tomber la poche dans la baignoire. La tension superficielle le maintient d'abord à flot sur le lisier frémissant, puis il s'enfonce lentement hors de vue. La salle de bain est si silencieuse que Jow peut entendre son propre pouls.

"Tu es sur un microjob, alors ?" demande-t-il, légèrement ennuyé qu'elle ne soit pas plus une pro que lui, juste une autre petite criminelle à temps partiel.

"Enlèvement et livraison." Elle sort une sonde en plastique de sa manche et la plonge dans le lisier. "Et cette fois un petit plus."

"A qui penses-tu que c'est destiné ?" Jow marmonne.

"Quelqu'un de vraiment malchanceux."

Il y a un gargouillement, comme de l'eau de pluie qui coule dans les tuyaux pendant une tempête, et la baignoire commence à baratter. Une tache rose humide frappe la botte de Jow. Il recule, le cœur battant, les genoux tremblants. La biomasse est évacuée, mais pas dans les égouts. La chose de la poche est gourmande, grossit, aspire avec des pores voraces.

Jow regarde le niveau tomber, et tomber, et un corps émerger. Il gonfle et se débat. Membres allongés. Un squelette cartilagineux s'étire, se tord. Les muscles se glissent les uns sur les autres, couche sur couche bouillonnante ; la peau caoutchouteuse se fend et se reforme pour s'adapter. Jow ne peut pas en détacher les yeux.

Lorsque le bruit de gargouillis s'arrête enfin, l'homme-papillon entièrement formé est allongé dans une flaque de carbone peu profonde. Il a une forme humaine, mais s'égare dans les détails : articulations distendues, pas d'ongles de doigts ni d'orteils, chair lisse et ininterrompue entre les pattes. Son visage en est la partie la plus parfaite, avec des pommettes planes et des yeux noirs émouvants.

"Je pensais que ce serait plus gros", dit Jow, pour masquer le fait de ramper dans sa colonne vertébrale.

"Vous en avez renversé," dit la femme.

L'homme papillon ne respire pas comme un humain, pas de mouvement de va-et-vient familier vers la cage thoracique. Au lieu de cela, tout son corps semble onduler.

"Nous jouions à l'homme papillon quand nous étions petits", dit Jow. "Moi et mes sœurs. J'ai toujours imaginé que c'était plus grand. Plus effrayant."

"C'est un tupilak", dit la femme.

"Quoi?"

"Les gens racontent des histoires, ici", dit-elle. "A propos d'une chose appelée tupilak. Vous le fabriquez à partir de carcasses d'animaux. Quelques morceaux humains. Vous envoyez le tupilak après la personne qui vous a fait du tort, et le tupilak le répare." Elle grimace. "C'est ça, mais ils l'ont fait avec une empreinte génétique." Elle cligne des yeux à la baignoire. "Tu dois faire attention avec un tupilak, cependant, parce que si tu ne le fais pas correctement—"

Le fone de Jow bourdonne contre sa hanche et il le sort de la poche de sa combinaison. Une autre ligne a été ajoutée au script. Il le lit, cligne des yeux, lève les yeux. La femme fronce les sourcils à son propre fone, voyant sans doute le même message.

"A des fins de diagnostic, veuillez courir ou vous cacher", récite Jow, la gorge serrée. « Putain, qu'est-ce que c'est que ça ? Qu'est-ce que ça veut dire ?

L'homme-papillon se jette sur le côté de la baignoire et sur le sol, ne bougeant rien comme un humain. La femme recule et laisse tomber la sonde en plastique. L'homme papillon le ramasse du sol de la salle de bain avec son pied, et pendant un moment surréaliste, Jow pense que l'homme papillon va le lui rendre.

La pointe en plastique émoussée s'enfonce d'un côté du cou de la femme et de l'autre, crachant du sang et du liquide céphalo-rachidien.

Jow court.

"Mon moment, je pense que j'avais dix-sept ans le soir où c'est arrivé", dit Quandary, faisant tourner le paquet de cocaïne vide entre ses doigts, déchiquetant l'avis de danger pour la santé en bandes jaune vif. "J'ai fait quelques psilos et j'ai emmené le husky de mon baba se promener. Nous avons marché en rond tout autour du pâté de maisons, suivant les fissures, les fissures goudronnées dans la rue. Avec le high, on aurait dit qu'ils coulaient, vous savez ? Du magma noir, qui coule et se refroidit."

Ils sont profondément ancrés dans le système digestif de Nuuk, un bar éclairé au néon rempli d'épaule à épaule avec des gréeurs et des compagnons en carbone, une mer de peau toute brumeuse de sueur en aérosol et de désespoir. Quandary a trouvé sa crique habituelle - une table nichée derrière un pilier porteur - et a choisi un étranger dans le bar pour l'y ancrer.

"Ça a l'air magnifique", dit la femme floue. Quandary l'a choisie parce qu'elle est dégingandée, léonine, a les bras nus recouverts de tatouages ​​​​émouvants. La femme leur achète à tous deux des cidres épais et limoneux ; Quandary s'achète des packs de neige Escobar bon marché. Elle en a offert un à son compagnon, mais apparemment elle n'aime que l'alcool et la kétamine. Très old-school.

"Ouais", dit Quandary. "Magnifique. Il y a eu une panne d'électricité cette nuit-là. Attaque du réseau. La moitié de la ville était sombre, et nous nous sommes retrouvés juste sur la ligne de démarcation, à cet endroit dont je ne me souvenais plus, cette petite bosse de terre et d'herbe morte au bord de la rocade. Alors nous regardions ce mur de noir, de noir pur, et je savais dans mes tripes que c'était la fin du monde."

"C'est toujours la fin du monde", dit la femme en poussant une jambe contre la sienne.

Quandary secoue la tête. "Pas ce genre de fin. Mais la limite. Le bord. Et je savais que tout autour de moi était une simulation - pas la manière probabiliste de savoir, mais profondément. Je me suis allongé sur le dos et j'ai regardé droit vers le haut, afin que je puisse voir les étoiles simulées pulser là-haut. Il n'y avait aucun moyen que je puisse faire la mauvaise chose, car rien n'était réel. "

Elle poignarde une infime trace de poudre sur la table avec son pouce ; il colle dans le verticille huileux. "Et j'ai ressenti cette joie électrique distillée, ce confort indescriptible, semblable à un utérus. Parce que j'étais la seule chose consciente dans tout ce putain d'univers." Elle frotte son pouce dans sa narine et sent un léger fantôme de sérotonine. "Tout s'est effondré quand le chien m'a léché le visage", dit-elle. "J'ai failli étrangler ce chien. Mais oui. Ouais, c'était le moment le plus heureux de ma vie."

La jambe de son compagnon recule. « Vous avez étranglé un chien ?

"Bien sûr que non," dit Quandary en plissant les yeux. "C'était un husky. Ils sont énormes."

"Oh super." La femme affiche un sourire trouble. « Tu veux partir maintenant ? Tu peux m'étrangler un peu, si tu veux.

Quandary aime la dent tordue dans son sourire et son odeur propre et poivrée, et elle envisage l'offre lorsque Timo se présente. Sa combinaison orange réfléchissante jaillit de la foule comme une fleur nocturne.

"Nous devons parler affaires, Q," dit-il. "Dehors. Dépêchez-vous."

Une vague froide de malaise la traverse. Quandary n'aime pas aller seule avec Timo, mais elle a son fragger, et son arme ne fonctionne pas sur elle, et les affaires sont les affaires. Elle se démêle de la chaise grêle et de la table. Pendant une nanoseconde, il semble que son compagnon puisse objecter, mais ensuite elle enregistre la taille de Timo et ses implants oculaires cicatrisés. Elle boit son cidre avec regret à la place.

"Deux secousses", dit Quandary.

Elle se faufile autour du pilier et Timo se fraye un chemin à travers la foule, passant devant le robot à la recherche de stupéfiants ou de phéromones non réglementés. Ils poussent dans une lumière rose froide. C'est déjà l'aube.

Timo ne perd pas de temps à le gâcher.

"Jokić vous reproche d'avoir fait échouer le travail du port", dit-il.

Quandary fronce les sourcils. "Quoi?"

"Le travail du port", répète Timo, la fixant avec ses yeux intelligents de la taille d'un nickel. "Jokić pense que vous avez serpenté. Il pense que vous avez dit à la police quel bateau rechercher."

"Je suis la raison pour laquelle même la moitié de l'équipage s'en est sorti", dit-elle. "Si ce n'était pas pour moi, nous aurions tous été pincés." Un rire semi-maniaque sort de sa gorge. "Je n'arrive pas à croire cette merde. Je n'arrive pas à y croire. Je dois lui parler."

Timo secoue la tête. "Tu dois quitter Nuuk. Quitter la Terre. Il a perdu deux personnes et beaucoup d'argent, et il veut ta mort pour ça, Q."

Elle desserre son poing et fixe les restes d'origami déchiquetés du paquet de cocaïne. Elle le laisse flotter jusqu'au tarmac. « Qui a-t-il payé pour me tuer ? demande-t-elle, la main rampant inconsciemment vers la prise dans sa poche. "Toi ? Tu prends de l'argent pour Quandary Aminu ?"

"Personne ne l'est", dit Timo. "Il a dit que personne ne te touche."

"Comment ça marche avec vouloir ma mort?"

Quandary laisse l'arme, glisse son fone hors de sa manche à la place. Elle le déplie et vérifie la caméra pirate qui surveille l'entrée de son appartement de l'autre côté de la rue. Sombre, granuleux, vide. Et elle saurait si quelqu'un était entré à l'intérieur ; la moustiquaire miteuse serait éclaboussée de sang.

"Il passe un nouveau marché avec les Sibériens." La voix de Timo la ramène dans l'allée du bar. "Pour le surplus militaire. Biotech. Mauvaise, mauvaise biotechnologie."

Elle cligne des yeux. "Agent viral ? Mes immunos sont surexcités." Elle dit que c'est courageux, mais ressent une pointe de peur - ils arrivent toujours avec de nouveaux bugs, et la plupart d'entre eux tuent lentement. "Je vais le faire bouillir tout de suite."

"Rien de viral", dit Timo. « Des fantassins. Du genre jetable. Tu as déjà rencontré un homme-papillon ?

Son immortalité de cocaïne se fissure et s'effondre. "Merde."

"Ouais. Vous êtes le testeur de produit. Si celui-ci vous tue, Jokić achète les autres." Le visage de Timo fait des itérations bégayantes d'une expression que Quandary ne connaît pas. « Je pourrais venir avec toi. Ce soir. Mets-nous sur une péniche, descendons la côte. Toi et moi.

Quandary se souvient d'une nuit éclatée dans un autre bar, puis dans la cabane de Timo, son corps nu bougeant dans le noir. Son odeur de peau. Sa chaleur corporelle. « Quel a été le moment le plus heureux de votre vie ? » elle demande.

"Pas le temps, Q," dit Timo.

Son poids suffocant, le tourbillon vertigineux dans sa tête, la douleur sourde puis aiguë de lui s'enfouissant en elle. Il doit s'en souvenir si différemment. La colère vient d'une douzaine d'endroits différents et fusionne en une vague bouillonnante à l'intérieur de sa poitrine. Pendant un instant, elle veut brancher Timo juste ici devant le bar, chuchoter boum et regarder la fléchette frag transformer son corps en morceaux et éclaboussures.

Mais elle doit garder ses munitions pour Jokić et son homme papillon, et Timo est le type de monstre le plus fiable.

"Il y a quelque chose que je dois d'abord obtenir de mon appartement", dit-elle. "Nous allons nous dépêcher."

Elle se précipite dans les rues glissantes de Nuuk, sachant qu'il suivra.

Même il y a cinquante ans, cette ville était une pensée colorée après coup. Quandary l'a vu dans des holos du souvenir : une côte escarpée bordée par un arc-en-ciel de bâtiments carrés, rouges et jaunes et verts et bleus, tous regardant la mer. Puis vint la Cascade, ou du moins le point de la Cascade où la fonte des glaces a libéré d'immenses étendues de terres arables à travers le Groenland et la Russie, et cela, plus le boom de la capture du carbone, a amené des étrangers en masse.

Maintenant, Nuuk s'étend vers l'intérieur, loin de la montée de la mer, et ses rangées soignées en technicolor ont donné naissance à un fouillis de garennes d'impression et de polypes. Quandary regarde les déserts urbains glisser, le front poussé vers la fenêtre du NRT, plus communément appelé le Spine, le rail solaire surélevé qui parcourt la ville en diagonale.

Elle pourrait rouler jusqu'à la périphérie de la ville, sortir en bus avec des gréeurs en carbone, vivre pour se battre et forniquer un autre jour. Mais il s'agit de rep, et courir donne raison à Jokić, ce putain de pâteux. Elle a travaillé dur pour faire partie de l'équipage du port, et elle a mieux fait son travail que les autres. Jokić devrait savoir maintenant que la police n'a pas besoin de taupes pour sortir de nulle part.

À moins qu'il ne s'agisse pas du travail du port.

A moins qu'il veuille qu'elle parte pour une autre raison.

"Nous ne devrions pas faire ça, Q," marmonne Timo. "Il vous attend peut-être déjà."

Quandary broie son crâne douloureux contre le verre froid. Elle a acheté une bouffée d'eau dans un distributeur automatique, pour rétablir ses neurotransmetteurs et avaler l'alcool encore non transformé qui se cache dans son intestin. Elle le regrette. Sa tête bat la chamade et tout son corps est râpeux et elle a probablement les mêmes chances contre un homme papillon, qu'elle soit sobre ou chiée.

"Ce ne serait pas un test de produit s'ils le laissaient tomber directement chez moi", dit-elle. "L'intérêt de ces choses est que ce sont des chasseurs, n'est-ce pas? Des matcheurs de motifs. Vous leur donnez un visage, du feu et oubliez."

"Ils correspondent rapidement à ces modèles."

"Il est en vie depuis six heures, maximum", dit Quandary, "et ma caméra de rue montre que tout est clair."

"Mémorial de Yunupingu", annonce le rail, d'une voix monotone sans genre. "Portes ouvrant à gauche."

La voiture s'arrête sur la pointe des pieds et les portes s'ouvrent. Quandary ignore l'escalator, claque la porte métallique de la cage d'escalier, le béton froid et les lumières fluorescentes et les bandes de ruban réfléchissant délimitent les marches. Elle les prend au pas de course pour faire pomper son sang.

"Qu'est-ce que tu as tant besoin de l'appartement ?" Timo grogne derrière elle. "Si c'est de l'argent, si c'est de la drogue, je peux—"

Elle agrippe la balustrade et saute le tiers inférieur du vol, atterrit avec un bruit sourd. « Surveille juste mes arrières, d'accord ? elle souffle. "Restez près de la porte. Il y a un bon endroit ombragé derrière le biorecycleur."

Elle claque hors de la sortie de secours, celle avec un fil tranché gardant l'alarme silencieuse, et dans la rue. Le soleil s'est levé pour de bon maintenant, filtrant à travers les brins et les scuds. Ce serait plus facile de voir venir l'homme-papillon, si elle savait ce qu'elle cherchait. Ses nerfs sautent et grésillent lorsqu'elle croise un fêtard qui rentre chez elle en trébuchant, encore une fois lorsqu'elle croise un travailleur de nuit dans une combinaison à logo imprimé.

Ensuite, elle est dans l'immeuble. Timo l'a suivie à distance; il s'installe maintenant derrière le biorecycleur, minuscule tuyau de vapeur serré dans sa grosse main. Quandary jette un dernier regard autour de lui, puis saute les marches. La porte lit son visage et sa démarche et s'ouvre en bourdonnant.

« Deux secousses », dit-elle en se levant.

L'appartement sent mauvais quand elle entre. Cela la panique un instant avant qu'elle ne se souvienne d'avoir laissé ivre une assiette en plastique sur le serpentin du poêle, de l'avoir réduite en une flaque d'eau brillante et d'avoir rempli la pièce de fumée rance - son baba ne serait pas content d'elle. Quandary sort quand même son fragger. L'adrénaline transforme son mobilier familier en silhouettes accroupies, met les visages dans l'obscurité.

Elle siffle les lumières. Lorsque les néons effacent l'obscurité, révélant une table blanche abîmée crénelée de vides, une chaise berçante sculptée à la main dans un coin, un lit gel enfoncé dans l'autre, son cœur ralentit à des vitesses tolérables. Elle n'a jamais eu beaucoup d'instinct de nidification - elle dit aux femmes et parfois aux hommes qu'elle vient juste d'emménager - et cela ne laisse presque nulle part où se cacher pour un homme papillon.

Elle entend un pépiement électrique réconfortant provenant de la seule décoration de la pièce, un mur coloré suspendu au-dessus du fauteuil à bascule. Aucun visiteur pendant son absence. Elle vérifie quand même la salle de bain, mais ne trouve que son moi hagard, regardant d'un air sinistre depuis le miroir éclaboussé de dentifrice. Putain de Timo ne lui a pas dit qu'elle se promenait avec un bonnet de neige. Elle pousse le reste de coke loin de sa narine, le frotte le long de sa gencive à la place.

Les neurotransmetteurs fatigués relèvent la tête. Elle s'excuse de les avoir secoués, de faire tout le truc de la chasse d'eau, puis de remonter la secousse d'énergie dans l'autre pièce, se dirigeant vers son réfrigérateur de qualité industrielle. C'est la chose la plus chère qu'elle possède, un géant gris métallique avec son propre générateur de secours et son gène.

Son pouce est presque sur cette serrure quand elle s'arrête. Hésite. Son imagination peint l'homme papillon tordu à l'intérieur, l'attendant. Ils peuvent le faire. Les gens disent qu'ils ont un squelette cartilagineux, comme les requins. Elle ne pense pas qu'ils puissent pirater les genelocks, mais qui sait putain. Elle ouvre le réfrigérateur avec son fragger pointé.

Il n'y a pas de surprise à l'intérieur. L'étagère du haut contient une demi-bouteille de vin local bon marché, de la pâte de curry et une orange en décomposition lente. L'étagère du bas contient le secret dont elle ne parlerait jamais à Timo ou à qui que ce soit d'autre. Elle sort la coque en carbone noir du réfrigérateur, avec précaution, et la glisse dans le sac à emporter qu'elle garde dans le placard voisin.

Il se niche parfaitement entre le medkit et les munitions. Elle jette autour d'elle, attrape un torchon à carreaux, l'enroule sur le dessus de la coque. Le rembourrage supplémentaire n'est même pas légèrement nécessaire, mais semble correct. Elle referme la fermeture éclair du sac et le passe sur son épaule.

Son fone sonne - peut-être Timo, lui disant de se dépêcher de foutre le bordel.

Pas Timo. C'est une alerte de sa caméra de rue, celle qui surveille l'extérieur de l'appartement, celle à qui elle a dit de garder un œil sur toute personne dont elle ne reconnaît pas la démarche et la géométrie du visage. Sa gorge se serre. Elle tape jusqu'au flux.

Elle ne voit plus qu'un Timo granuleux, ne se cachant plus derrière le biorecycleur. Son dos large est tourné vers la streetcam. Il se balance lentement d'un côté à l'autre, presque dansant. Quandary louche sur le flux, essayant d'analyser, essayant de comprendre ce qu'il fout et pourquoi la streetcam le lui montre.

Ses pieds ne sont pas plantés. Ils traînent sur le trottoir, désossés, en apesanteur. Quandary voit maintenant les mains pâles, coincées sous les aisselles de Timo. Elle regarde son grand corps monter et descendre, monter et descendre, comme si l'homme papillon essayait de deviner combien de kilos. Son estomac tombe directement dans une cage d'ascenseur.

Il est maintenant temps de courir, mais elle ne peut pas. Elle a besoin de voir à qui – à quoi – elle va avoir affaire jusqu'à ce qu'elle soit un cadavre. Le corps de Timo bascule; elle a un aperçu de son visage en ruine, un gâchis rouge. Puis elle aperçoit l'homme papillon : petit, anguleux, englouti dans la combinaison bleue qu'il porte pelée jusqu'à la taille. Il s'essuie les mains sur son pull jaune moutarde et laisse deux anémones ensanglantées.

Le visage est étrangement beau, et arbore un petit sourire satisfait. L'homme-papillon roule le corps de Timo derrière le biorecycleur, à la manière d'un bousier roule les matières fécales, et disparaît de la ligne de mire de la streetcam.

Quandary se débloque. Timo est mort, ce qui signifie un petit paquet d'émotions qu'elle devra observer ou détruire plus tard, et l'homme papillon est là, ce qui signifie qu'elle a besoin d'un plan. S'il est assez fort pour soulever Timo comme une poupée, il est assez fort pour ouvrir les fenêtres bon marché du rez-de-chaussée.

Ensuite, il viendra à l'étage, viendra dans cette même pièce, car il a fallu moins de six heures pour comprendre où elle habite. Ou bien Jokić est un putain de tricheur, et il l'a dit. Elle repousse cette pensée mais garde la colère résiduelle comme carburant. Plus l'homme papillon est en vie, plus il va devenir intelligent. Donc le rencontrer maintenant, sur son propre territoire, pourrait être la meilleure chance qu'elle ait de tuer la chose.

Se battre ou s'enfuire.

Lutte. Doit être.

Elle ouvre son sac de voyage, sort une bombe scintillante et une cartouche de munitions. Ses doigts picotent légèrement, mais ne tremblent pas visiblement, ce qui semble être de bon augure. Elle empoche la bombe, claque la cartouche sur la crosse magnétique de son parfumeur. Fait tout d'un seul œil et d'une seule main, car elle doit continuer à regarder la streetcam.

Le pied de Timo dépasse de derrière le biorecycleur, mais il n'y a aucun signe de l'homme papillon. Il pourrait déjà faire le tour du bâtiment pour les entrées. Elle baisse les yeux sur la coque en carbone emmaillotée dans son sac de voyage.

« Chancez-moi », dit-elle, et elle lui donne une petite tape avant de refermer le sac. Son cœur bat la chamade maintenant, amphétamine rapide, anticipant la violence. Mais elle n'y est pas étrangère. Elle le préfère presque.

Timo avait probablement sa pièce sur lui, et l'homme papillon a probablement compris comment l'utiliser maintenant. Quandary fléchit le réfrigérateur sur ses roulettes et le traîne en position, de sorte que le métal lourd puisse fournir une certaine couverture. Elle expérimente en visant à l'aveugle autour de son coin, d'abord haut, puis bas.

Quelque part en dessous d'elle, elle entend un craquement. Un bruit d'effraction. Les policiers ne viennent généralement pas autour de ce bloc, mais ils peuvent envoyer un drone ou deux. Elle se demande si l'homme papillon le sait.

Elle déverrouille la porte de son appartement, l'ouvre légèrement. Écoute les pieds. Puis elle baisse la lumière de l'appartement, retourne derrière le frigo et attend. Son pouls est fort dans ses oreilles, si fort qu'elle ne pourra peut-être pas entendre l'homme-papillon arriver. De la façon dont il se déplaçait à l'extérieur, elle sait qu'il a les pieds doux. Cela lui rappelait une ballerine – précise, d'une force féroce.

Elle écoute les portes à la place et entend un soupir pneumatique révélateur au bout du couloir. Elle sort la bombe scintillante de sa poche. Elle imagine l'homme-papillon traversant le couloir, tente de chronométrer son arrivée.

Un trou de lumière sous la porte s'assombrit.

"Bonjour?"

La voix de l'homme papillon est un coassement haut perché. Ce serait drôle si ses nerfs ne criaient pas. Elle jette un coup d'œil à sa tenture murale. Ajuste sa prise sur la bombe scintillante.

"Bonjour?" l'homme-papillon crie à nouveau, et quelque chose roule à travers la porte fissurée, un petit orbe noir dégoulinant de sang derrière.

Le globe oculaire de Timo, ou plutôt sa mise à niveau smartglass. L'estomac de Quandary s'agite un peu, mais elle n'est pas surprise lorsque le deuxième orbe suit, sur une trajectoire parfaite, et rencontre son jumeau dans un claquement sec. Elle se demande s'il a été difficile d'ensemencer le sadisme dans l'empreinte génétique de l'homme papillon, ou s'il apparaît naturellement chez tous les prédateurs au sommet.

"Entrez," dit-elle, chassant la plupart de la peur de sa voix. "Je n'ai jamais rencontré d'homme papillon auparavant."

L'homme papillon grogne, un son profond qui n'a rien à voir avec son cri précédent, et Quandary reconnaît la voix. Les yeux de Timo n'étaient pas un trophée suffisant. L'homme-papillon capta également le dernier son qu'il prononça juste avant qu'il ne lui écrase la trachée.

Un doux bêlement électronique de la tenture murale. Cible acquise.

"J'allais le faire moi-même, probablement", dit Quandary, inclinant la tête sur une épaule puis sur l'autre, déclenchant les swellies qu'un chirurgien de rue a intégrés dans ses conduits auditifs. Elle entend à peine ses mots suivants. "C'était une vraie merde d'illusions."

Elle met son téléphone au pouce et l'autogun derrière sa tenture murale se déchaîne. L'entretien nocturne de ses joints et de ses chambres, les taches de lubrifiant sur le sol, la pointe de sa facture d'électricité : toute cette merde en vaut instantanément la peine, car des balles à l'uranium sont maintenant en train de déchiqueter à travers le cadre de la porte, à travers le mur qu'elle n'a jamais beaucoup aimé de toute façon, et anéantissant tout de l'autre côté.

Elle lance sa bombe scintillante à travers le trou nouvellement mâché pour faire bonne mesure; sa détonation est un pop étouffé sous la tirade de l'autogun. Même avec les swellies, tout son crâne vibre. La rafale ne dure que deux virgule cinq secondes - les munitions pour armes automatiques ne sont pas bon marché - mais l'adrénaline en fait un âge.

Lorsque le pistolet tousse à vide, le mur est un nuage de plâtre tacheté de rouge. Le pouls de Quandary gronde et mousse. L'homme papillon ne devrait être que des abats de boucher à ce stade, mais elle a entendu suffisamment de rumeurs et vu suffisamment de films pour être prudente. Elle laisse la poussière et les fragments se déposer avant de sortir de derrière le réfrigérateur.

Elle avance, fragger nivelé, scrutant les débris à la recherche de lambeaux de combinaison bleue ou de pull jaune. Les taches de sang rouge foncé dans les décombres sont encourageantes. Elle les suit jusqu'au mur en ruine, choisit un trou, vise à gauche, à droite.

Le couloir est un putain de bazar, et elle peut entendre son voisin d'en face gémir. Elle a oublié de vérifier s'ils étaient chez eux avant d'éteindre le pistolet automatique, mais ne voit que quelques trous percés dans le mur opposé, donc à moins qu'ils n'aient une malchance astronomique...

Une gouttelette chaude se pose sur le bout de son oreille gauche.

Sa tête revient en arrière ; l'homme-papillon est au plafond, car bien sûr qu'il l'est. L'une de ses pattes est maintenant constituée de cordes roses mouillées qui se renouent lentement. L'autre jambe est intacte, et puisque les bras de l'homme-papillon sont occupés à s'accrocher au plafond, il a le pistolet de Timo serré entre ses orteils pâles distendus.

Elle tire, faisant exploser l'homme-papillon...

Sauf ses confitures parfumées. Étranglements. Elle se souvient du nuage de plâtre qu'elle vient de traverser, se souvient de Timo lui disant qu'un parfumeur est trop capricieux pour le travail humide. Son alternative, un Glock au nez retroussé, pointe maintenant son visage. Elle a besoin de parler fort, clairement, car le pistolet de Timo a une serrure électrique et elle l'a piraté après la nuit où elle a cessé de lui faire confiance. Sa gorge est trop sèche pour murmurer.

« Quandary Aminu », crie l'homme-papillon. "Je n'ai jamais rencontré de Quandary Aminu auparavant."

Elle admire le choix de se moquer, mais la raillerie le fout en l'air. Son nom est le mot magique. L'orteil de l'homme papillon tremble. Rien ne sort du canon. Il essaie à nouveau, et Quandary sait qu'elle peut soit utiliser cette minuscule tranche de temps pour essayer de débloquer son fragger, soit elle peut l'utiliser pour courir.

L'homme-papillon tombe du plafond, atterrissant parfaitement équilibré pour que sa souche ne racle pas le sol. Elle n'aime pas ses chances même contre trois membres. Elle prend son envol : de retour à travers son mur brisé, à travers son appartement stérile, en ramassant son sac de voyage sur le chemin de l'escalier de secours.

L'homme-papillon l'envoie avec le grognement surpris de Timo, encore et encore jusqu'à ce qu'il sonne comme un rire étouffé.

Quandary court jusqu'à ce qu'elle vomisse, puis exécute un autre bloc après le vomi. Puis elle atteint les toilettes publiques dans lesquelles elle a eu une fois des relations sexuelles insalubres, celles que les gens ne remarquent pas parce qu'elles sont cachées sous une passerelle à moitié construite, et s'enferme à l'intérieur. Elle se rince la bouche et essaie également de rincer le souvenir des globes oculaires intelligents de Timo, qui ont cliqué dans le dos de son esprit.

Mieux vaut rejouer le reste de la rencontre, comprendre ce qu'elle aurait pu faire de mieux à part que sa putain d'arme ne se coince pas. Elle démonte le fragger, travaillant sur la mémoire musculaire pure, et se met à nettoyer la poussière de plâtre. Elle est à une certaine distance de l'homme-papillon. La vit, par-dessus son épaule, escaladant lentement et prudemment l'escalier de secours, berçant sa jambe pulpeuse.

Le membre guérissait déjà et elle ne sait pas combien de temps il lui reste avant que l'homme-papillon ne retrouve sa pleine mobilité. Elle aurait dû essayer de finir le travail dans le couloir, essayer de le fouetter au pistolet, essayer de retourner dans la cuisine chercher un couteau.

"J'ai eu peur", grogne-t-elle au miroir, qui diffuse une publicité pour une crème pour la peau, projetant des rides sur son visage puis les lissant. "D'abord tu t'es figé, puis tu t'es enfui, parce que t'avais putain de peur."

Les rides lui rappellent ce qu'elle a pris dans l'appartement. Elle pince les lèvres. Elle n'aime pas demander de l'aide aux gens, mais c'est une question de vie ou de mort, et sa mort aurait des implications pour la personne qui pourrait l'aider. Son go bag est déjà ouvert sur le poste à langer, car elle avait besoin d'huile et d'un micro-outil pour le fragger. Elle regarde la coque en carbone enveloppée de tissu.

"D'accord," dit-elle. "Des moments désespérés."

Elle arrache le tissu à carreaux et soulève la coquille noire à deux mains, provoquant un léger clapotement du gel nutritif à l'intérieur. Elle le place à côté de l'évier, qui est une pelle astucieuse et peu profonde dans le plan de travail, puis trouve du mastic dans son sac de voyage pour boucher le drain. Elle est surtout certaine qu'il s'agit d'un adhésif, pas de restes de RDX.

Pendant que l'évier se remplit d'eau froide, elle ouvre la coque en carbone. Même après avoir lu ses empreintes digitales, elle doit le séparer avec ses ongles, comme s'il hésitait à laisser partir son passager, ou la punissait peut-être d'avoir attendu si longtemps pour le réveiller. Quand il s'ouvre enfin, elle laisse presque tomber la tête recouverte de membrane de son baba sur le sol.

Son visage, même luisant et gluant, lui donne un petit brin de nostalgie. L'espace d'un instant, bien qu'enfermée dans des toilettes publiques, traquée par un homme-papillon, elle est aussi une petite fille qui joue aux vivaneaux-trappeurs avec son baba, tous les deux contre la machine, assis tout contre lui pour humer son eau de Cologne glacée et absorber sa chaleur corporelle.

Il est toujours accroché à son organoïde, un petit morceau de cellules cultivées par des clones gardant son sang cérébral agréable et oxygéné, alors elle fait attention à l'attache lorsqu'elle le descend dans l'évier. Elle ajoute son propre câble, du neuroport sur sa tempe à celui au bas de son fone. Elle envoie le carillon de réveil.

Ses vieilles paupières veinées battent. Ils ouvrent.

Quandary respire. "Hé, Baba," dit-elle. "Je pense que j'ai merdé."

Son baba n'est pas content de la voir, peut-être parce qu'elle lui a promis une greffe corporelle complète il y a trois ans, lui a promis que la prochaine fois qu'il se réveillerait, il chevaucherait un beau corps cloné avec des télomères frais d'usine, et à la place il se balance dans un évier dans des toilettes publiques crasseuses.

Putain, qu'est-ce que tu as fait pendant tout ce temps, Dree ?

La question traverse son fone sous forme de texte en blocs, reconstitué par neuroscan, mais dans sa tête, elle peut entendre son râpe brûlé par la cigarette.

"Je travaille, Baba."

Le travail apparaît sur son fone, soit une erreur de rétroaction, soit son baba faisant l'un de ses échos cinglants. Boire et priser et baiser, plutôt. Gaspiller tout notre argent.

Écho cinglant, donc.

"Mon argent, Baba", dit-elle, s'aigrit un peu sur toute la réunion. "Votre argent s'est épuisé il y a des lustres. Mon argent vous a gardé bien au frais dans le stockage."

Est-ce là que nous sommes? Une installation de bio-stockage à prix réduit ?

"Non", admet Quandary. "Nous sommes dans une salle de bain. Parce que j'ai des ennuis. Alors nous pourrons parler de la merde de la greffe plus tard." Elle regarde la porte, puis la bouche d'aération, imagine l'homme-papillon aux os cartilagineux se glissant à travers. "En ce moment, j'ai besoin d'aide."

J'ai besoin de membres et d'une colonne vertébrale.

"Vous connaissez les hommes papillons", dit-elle. "Je me souviens."

Homme papillon, corrige son fone. Il n'y a qu'un seul.

Quandary secoue la tête. "Il y en a une tonne maintenant", dit-elle. "Ils les sortent comme une fabrique de bonbons. Mais il n'y en a qu'un après moi, et j'ai besoin de savoir comment le tuer."

Son écran reste noir. Elle fixe la tête branlante de son baba, ses traits assombris par la gaine membranaire. Regarde de minuscules tremblements parcourir les muscles faciaux qu'elle avait l'habitude de piquer et de pousser fidèlement pour prévenir l'atrophie.

Tout ce que je vous dis est dépassé de trois ans.

"Mieux que d'essayer de passer au crible les conneries du réseau noir", dit-elle fermement. "En fait, vous en avez vu un faire son travail. Vous avez dit que vous travailliez avec un producteur à Santiago, n'est-ce pas?"

Tu écoutais beaucoup mieux quand tu étais petite.

"Maintenant, je tire beaucoup mieux." Elle vérifie à nouveau la porte. "Je n'ai pas de temps libre, Baba. Dis-moi ce que je dois savoir pour ne pas mourir."

Homme papillon. D'accord. A commencé comme un simple flex biotechnologique, un laboratoire coréen essayant d'overclocker la division cellulaire et la croissance des tissus, voir à quel point ils pourraient se rapprocher d'un laps de temps en temps réel. La Russie faisait un apprentissage profond quantique-organique, voulait transformer les petits enfants en psychopathes programmables. Plus qu'ils ne le sont déjà.

« Match fait au paradis », dit Quandary, car elle se souvient de ce petit baratin et aimerait l'accélérer.

Match fait au paradis, ouais. Le paradis, ce sont des assassins jetables que vous assemblez sur place et qui s'auto-terminent une fois le travail terminé. Ils étaient encore en train de le peaufiner dans les laboratoires de guerre lorsque la Russie s'est effondrée, mais le prototype est arrivé sur le marché noir quelques années plus tard. Il n'a l'air humain que de l'extérieur, Dree. Génétiquement, c'est probablement plus proche d'un ver plat.

"C'est très tortueux", marmonne Quandary, vérifiant que son fone enregistre tout ce que son baba a dit sur son disque privé.

Régénère les organes. Respire à travers sa peau. Pas de véritable squelette, muscle hydrostatique.

"Le cerveau, cependant", dit Quandary, se rappelant comment il imitait Timo, comment il lui parlait de merde depuis le plafond. « Pour chasser un humain dans une ville pleine d'humains, vous devez être capable de penser comme un humain. Ouais ?

Le cerveau de cette chose est le coup de grâce. Quantique-organique, comme je l'ai dit. Cela ne part pas de zéro. Chaque fois que vous le cultivez, il développe toutes les voies neuronales de tous les autres emplois. Plus intelligent qu'un humain ne pourrait jamais l'être. Merci putain ça déteste exister.

"Putain de merde", dit Quandary, toujours sur le cerveau quantique-organique. Puis elle enregistre le dernier bit. "Attendez. Déteste exister?"

Figure de style. L'homme papillon est conçu pour être jetable. En partie pour qu'il ne puisse pas être tracé, en partie comme une sécurité intégrée. Commence à se décomposer après dix-huit heures environ. Mort six après ça. D'où le nom, espèce d'abruti adorable.

La réalisation explose comme une bombe scintillante : tout ce qu'elle a à faire est d'attendre l'homme-papillon, de rester en mouvement, de rester imprévisible, puis une fois qu'il est mort, elle se dirige directement vers Jokić et son équipage. Elle est le test sur le terrain. Les autres hommes-papillons sont toujours en transit.

"Donc, si je me cache assez longtemps", dit-elle, pour une clarté absolue, "ça mourra tout seul."

Oh, Dree. Personne ne se cache jamais assez longtemps.

La bombe scintillante était un raté ; il pétille sombre. "Revenons au premier plan, alors," dit-elle, essayant de paraître calme à ce sujet. "Comment puis-je tuer l'homme papillon?"

Son fone est vide pendant un moment. Ensuite : vous pouvez essayer de tendre un piège.

"J'ai essayé ça. Putain, ça n'a pas marché."

Je veux dire un bon piège.

Baba retourne dans la coque, dans le sac, mais elle laisse un petit espace dans chacun pour que le câble du neuroport puisse rester accroché à son fone. Cela compromet l'intégrité de sa température, mais comme il l'a souligné, à moins qu'elle ne tue l'homme papillon dans les quinze prochaines heures environ, il est mort de toute façon. Quandary est content d'avoir réalisé cela sans qu'elle ait à le dire.

Elle vérifie son fragger, puis s'asperge de sanispray, puisque son baba a dit que l'homme papillon suit en partie par l'odeur. Elle vérifie à nouveau son fragger. Puis, le cœur battant dans sa cage thoracique, elle enfonce la porte de la salle de bain.

Aucun signe de l'homme papillon, mais les rues sont pleines maintenant. Elle ne sait pas si c'est mieux ou pire. Elle se glisse dans la lumière du soleil et a son message fone son contact le plus fraîchement acquis, une femme floue avec des tatouages ​​​​animés. Ils n'ont parlé que pendant une vingtaine de minutes, mais ils ont aussi failli rentrer chez eux ensemble. Quandary espère qu'il y aura suffisamment de chimie pour qu'elle réponde.

Bonjour à toi aussi.

Bien.

"Je t'ai perdu de vue la nuit dernière," marmonne-t-elle pour son fone. "Tu veux une after ?"

Je suis à moitié chié en allant au travail.

Sous le message de la femme, son baba intervient : Dites-lui que vous avez ressenti une vraie vraie connexion, Dree, que vous l'avez ressentie comme un petit hameçon derrière votre ventre.

"Va te faire foutre", dit Quandary, et son fone l'envoie à la tatoueuse avant qu'elle ne puisse l'arrêter, mais ça pourrait être une bonne chose à dire de toute façon.

Va te faire foutre, tueur de husky.

Pas mal.

"Je veux te voir", dit Quandary, décantant son composé mensonge-vérité habituel. "Je veux aussi du keta, dans le mauvais sens. Reliez-moi?"

Elle se faufile à travers un couple qui se dispute, se baisse sous un drone crépitant. Garde les yeux ouverts pour une certaine taille, une certaine façon de bouger, même si cela peut toujours venir avec une boiterie. Son amie d'hier soir met un putain de temps à répondre. Quandary obtiendrait normalement la kétamine par elle-même, pas de problème, mais son revendeur est adjacent à Jokić, et elle ne veut pas que cette baise pâteuse connaisse ses mouvements jusqu'à ce qu'elle franchisse sa porte d'entrée.

Tenant de préférence la tête tranchée de son homme papillon en cadeau d'invité.

J'ai demandé à quelqu'un à ton sujet. Ils ont dit que tu étais un problème. Un vrai type de trou noir.

"Les trous noirs sont beaux dès que vous y tombez", déclare Quandary. "Voir le temps et la lumière tout étirés et ainsi de suite."

Et puis vous êtes des spaghettis.

"Nous pouvons être des spaghettis ensemble", dit Quandary, surveillant de près un petit homme en imperméable à capuche qui traversait la rue. "Deux nouilles humaines toutes tordues l'une dans l'autre."

Son baba approuve : Poésie, Dree.

La réponse prend une minute. Ils ont dit que tu étais un vrai artiste de conneries. Combien de K?

Quandary se lèche les dents. "Assez pour un cheval", dit-elle.

Drôle.

"Je ne vous amuse pas", dit Quandary. "J'ai besoin de tout ce que je peux obtenir et je paierai deux cents le gramme." Elle passe du fil de discussion à sa banque. "De petits frais de remerciement se dirigent vers vous dès que vous me donnez un emplacement."

Son baba désapprouve : Pas étonnant que votre équipage ait pensé que vous étiez poli, n'est-ce pas.

Mais la tatoueuse est plus confiante, peut-être parce qu'elle est à moitié chiée, peut-être parce qu'elle est encore à moitié excitée pour le meilleur artiste de conneries de Nuuk. Extrémité sud. Belle vieille dame, je lui achète des onglets depuis des années alors n'ose pas la baiser.

"Génial", dit Quandary, changeant de cap alors qu'une nouvelle géolocalisation tombe dans son fone. "Y a-t-il une chance qu'elle ait un masque à gaz et un aérosol ?"

C'est un court voyage dans le sud de Nuuk, mais au moment où Quandary arrive au bon bloc, ses nerfs sont à vif. Chaque petit adulte ou grand ado qu'elle a vu sur le chemin lui a donné une secousse, et elle a presque assassiné une fille avec une voix rauque qui était assise derrière elle sur la colonne vertébrale. Un gréeur en carbone avec une combinaison bleue et un mauvais genou était également en péril.

Mais maintenant elle est là, en un seul morceau, et il est temps d'acheter des narcotiques rétro. Elle s'approche d'une petite maison en ruine coincée entre deux appartements recouverts de polypes, la vérifiant par rapport à la géolocalisation.

"Baba." Elle avait l'intention de demander, et pourrait ne pas avoir une autre déchirure. « Quel a été le moment le plus heureux de votre vie ? »

Tu dois être concentré maintenant, Dree.

"Je suis concentrée", dit-elle. "Qu'est-ce que c'était?"

Il y a un long délai, et elle l'imagine faisant des grimaces sous la membrane, réfléchissant intensément. Traverser un ancien parking. Temps de dégel, quand on entend l'eau couler partout, ruisseler sous terre, fondre sur les toits. Du soleil et une brise et des bourgeons verts brillants commençant à pousser à partir des fissures.

Cela ressemble un peu au sien; elle en est soulagée. « Alors tu étais seul ?

Oui.

Quandary hoche la tête. "C'est mieux comme ça, n'est-ce pas. Tout est... plus pur. Quand il n'y a personne d'autre qui fout la merde."

C'est mon moment le plus heureux parce que j'étais en route pour voir ta mère.

"Oh." Elle cligne des yeux. "Mignon."

Va te faire foutre.

Quandary vérifie les coins de la maison, puis se faufile jusqu'au perron. Son amie du bar lui a dit de frapper une fois, puis deux, puis encore une fois, alors c'est ce qu'elle a fait. L'écho s'estompe. Personne ne vient à la porte.

Entrer dans le lieu d'affaires d'un revendeur sans y être invité, même si le revendeur est censé être une gentille vieille dame, est une putain d'idée. Elle le sait par expérience. Mais l'homme-papillon pourrait apparaître d'une seconde à l'autre, suivant son odeur dans l'air sale de Nuuk ou simplement assortir des motifs que Quandary est trop humain pour voir.

Elle essaie la poignée de la porte. Pas de dé.

Que se passe-t-il alors ? demande son baba.

"Peut-être pas à la maison," marmonne-t-elle. "Fait beaucoup de microjobs à côté, apparemment."

Ils ont révolutionné les serrures ces trois dernières années ?

Quandary frappe une dernière fois, puis jette un coup d'œil dans la rue. Quelques petits enfants sur des scooters piratés la regardent fixement. Elle les enlève et dès qu'ils glissent, elle commence à secouer la serrure. Cela ne lui prend qu'une minute avec le micro-outil avant qu'elle n'atteigne le déclic révélateur.

Priant pour que l'ancien propriétaire de son arme automatique soit honnête sur le fait d'avoir la seule unité en ville, elle ouvre la porte et entre.

Le concessionnaire traverse une merde. C'est la seule explication immédiate à laquelle Quandary peut penser pour l'état de la maison. Elle reconnut l'odeur des nouilles frites avant même que les lumières ne bourdonnent ; maintenant, elle se fraye un chemin à travers une entrée parsemée de contenants à emporter compostables, la plupart à moitié pleins et détrempés de sauce.

Elle est tellement occupée à chercher le sol qu'il lui faut un certain temps pour remarquer les murs. Le marchand a transformé sa frénésie de stress en une forme d'art : le plâtre blanc cassé est enduit de spirales et de figures de bâton rouge-brun, le travail de doigts désordonnés et nerveux. Quandary se rend compte qu'elle est sur le point de trouver une vieille femme folle de son putain d'esprit sur son propre produit, peut-être même morte d'une overdose.

"Mieux vaut qu'il reste un putain de keta," murmure-t-elle.

Vous à l'intérieur? Tu dois me tenir au courant, Dree. Je suis aveugle ici et tout ce que j'entends, c'est ce putain d'organoïde qui gargouille.

"Votre organoïde est le meilleur du marché", dit-elle, ce qui était vrai il y a trois ans. Eh bien, presque vrai. "Tu devrais savourer ce gargouillement."

Elle se rend dans la cuisine, où des récipients plus fragiles bordent les comptoirs et la cuisinière. Un simple gelfridge jaune a été récemment nettoyé ; le joli petit tas de détritus est entassé devant lui. Elle essaie d'imaginer une vieille femme très chargée accroupie là, arrachant tout ce qui est comestible, se gorgeant de malades.

Quandary a beaucoup bu, mais l'image est éteinte. Elle sent ses poils monter.

"En direction de la chambre," murmure-t-elle, s'engageant dans un couloir sombre. "Où les vieux cachent-ils leur merde, Baba ? Plancher ? Carreau de plafond ?"

Dans n'importe quel orifice est lâche, mais pas trop lâche.

"Ça doit vraiment te manquer d'avoir un anus."

Je t'ai eu. Ça compte.

Quandary s'approche de la porte entrouverte de la chambre. Chaque fois qu'elle a baisé sa tête, elle trouve toujours son chemin vers un lit, le sien ou autre, alors elle se prépare maintenant pour un corps - espérons-le juste endormi ou plongé dans le vertige de la drogue, pas mort.

Mais les draps jaunes gais sont inoccupés, soignés et rangés. Quandary fait un rapide tour d'horizon de la pièce : une rangée de bottes cirées dans un coin, une table laquée noire et des tournesols séchés dans un autre, une étagère de livres patinés, de l'art Kalaallit sur l'écran mural bourdonnant. Aucun signe du concessionnaire. Pas d'épave à emporter ici non plus.

"Elle aime le jaune", dit Quandary.

Tu as toujours aimé le violet, petite fille.

"Vraiment?" demande Quandary en regardant la poussière agitée devant le lit.

Tu pinçais toujours les bras des gens, disais que tu essayais de leur donner des fleurs de peau violettes.

"Je n'étais pas bien ajustée", admet Quandary en déposant son sac de voyage par terre, fone dessus. Elle se hisse sous le cadre fabuleux du lit, se tortillant sur le ventre. Paydust : il y a un petit boîtier en métal qui l'attend, un vieux truc rouillé avec un cadenas de rattrapage soudé dessus.

Elle est sur le point de sortir en se tortillant lorsqu'elle entend la porte d'entrée. Pendant un instant, elle envisage un scénario terrible où le dealer ridé et son amant ridé se dirigent directement vers le lit et y vont comme un lapin alors qu'elle est coincée en dessous. Puis toutes les pensées qui se sont précipitées à l'arrière de sa tête fusionnent d'un coup.

Le psychoscrawl sur les murs - fait par des doigts araignées et inhumains. Le volume fou de nourriture nécessaire pour alimenter un métabolisme qui fonctionne comme un supercollisionneur pendant vingt-quatre heures. Son baba dit qu'ils font des repaires parfois, sur un travail assez long. Il n'a pas dit qu'ils favorisaient les maisons de petits revendeurs de kétamine.

Elle essaie toujours de décider s'il s'agit vraiment d'une correspondance de motifs de niveau supérieur, ou si l'univers la déteste, putain, quand l'homme papillon se promène en portant son pull jaune taché de sang.

Se cacher sous le lit, lui mordre la main, regarder une ombre se déplacer, c'est de la merde de film d'horreur. C'est la vie de l'horreur, donc l'homme papillon a déjà senti sa sueur et son sanispray, l'a vue faire du sac et du fone, et sait exactement où elle se trouve. Elle sort son fragger, tire pour ses tibias qui approchent. Ses fléchettes explosives frappent l'air, toux-toux-toux, ne trouvent que le mur opposé, mais ça va, ça lui laisse le temps de rouler de l'autre côté...

Une main distendue vient faucher ; elle annule le rouleau, se rend compte dans un petit paquet de neurones choqué que l'homme papillon a sauté tout le putain de lit dans le temps qu'il lui a fallu pour appuyer sur une gâchette. Un visage anguleux à l'envers apparaît à quelques centimètres du sien, sans sourire.

« Bienvenue dans ma maison », croasse l'homme-papillon.

Parti avant qu'elle ne puisse viser le fragger. Elle entend un craquement sec et un coin du lit vacille vers le bas. C'est expulser les jambes trapues. Ça va faire tomber le cadre du lit sur elle, l'écraser ici comme une fleur pressée.

C'est putain de jouer avec elle. Cela la rend furieuse, comment elle est furieuse contre Jokić, comment elle était furieuse contre Timo et c'est toujours en quelque sorte même maintenant qu'il est mort. Le sentiment déborde et chasse sa peur. Laisse un fait derrière elle : elle va baiser un homme papillon. Elle tire à nouveau le fragger, lançant des fléchettes tout le long du mur du fond, semant des graines.

Une autre fissure, une autre embardée ; l'extrémité inférieure du lit claque et manque de peu son pied. Elle se précipite vers la tête, emportant la boîte en métal avec elle. Elle renverse son fragger et utilise la poignée en métal lourd comme un club. L'impact fait vibrer les os de sa main, fait voler des étincelles. La soudure de mauvaise qualité entre le cadenas et l'ancien cadenas cède.

Elle sent l'homme papillon se déplacer vers le troisième pied du cadre de lit. Elle ouvre la boîte, trouve des comprimés d'acide, des comprimés de keta, enfonce tout ce qu'elle peut dans le petit moulin élégant. La troisième jambe se replie vers l'intérieur et le cadre du lit se replie sur son dos. Elle gémit, se tortille librement, se déplaçant vers le dernier virage.

L'homme papillon la rencontre là-bas. Elle peut voir sa main osseuse atteindre la jambe noire fabuleuse.

"Hé," dit-elle, tâtonnant du broyeur à l'injecteur. "Hé!"

La main s'arrête. "Bonjour."

« Boum », dit-elle.

Ses fléchettes fragger sont programmées pour se déclencher sur déclenchement vocal - moins de dommages collatéraux signifie moins de nettoyage - et maintenant tous les minuscules éclats explosifs tout autour des bords de la pièce, coincés dans le plâtre et le bois, explosent en même temps.

Alors que le monde s'enflamme, que des débris surchauffés bondissent de tous côtés, l'homme-papillon trouve la couverture la plus proche. Il glisse sous le cadre du lit comme du mercure, si lisse, si gracieux, et directement dans l'injecteur surélevé de Quandary. Elle bouche sa jugulaire avec assez de drogue pour laisser tomber un mammouth laineux cloné.

Ce n'était pas le plan, bien sûr. Son baba avait quelque chose de bien plus élaboré en tête : attirer l'homme-papillon dans un espace étroit sans ventilation, en utilisant son squelette flexible contre lui, en vaporisant une tonne de keta et en riant derrière son masque à gaz pendant que sa peau poreuse aspirait tout. Mais c'est mieux. Plus satisfaisant.

Le pull de l'homme papillon s'imprègne instantanément. Peut-être essaie-t-il de transpirer le cocktail, mais son métabolisme traître a déjà suffisamment absorbé pour faire trembler ses mains et tomber à mi-chemin de sa gorge. Il ne halète pas comme le ferait un humain, mais tout son corps se contracte. Ses yeux sombres deviennent vitreux.

Elle attend – que la maison asperge la lie de feu avec de l'écume, que son cœur s'arrête de battre, que l'homme-papillon devienne complètement mou – puis sort en rampant. Elle agenouille son visage parfait sur le chemin et ne se sent même pas un peu mal à ce sujet.

Son fone est plein de divagations de son baba, mais sa coque en carbone est intacte. Elle se demande si elle doit ou non lui dire à quel point elle a probablement failli le cuisiner lorsque toutes les fléchettes fragger ont explosé.

"Devine qui a attrapé un papillon, Baba," dit-elle.

Merci putain.

"Merci, putain." Quandary glisse des munitions fraîches dans son fragger. Le claquement lui envoie un délicieux frisson dans le dos. "Le tuer maintenant."

Elle retourne au lit. Elle doit être professionnelle à ce sujet, car l'explosion a été bruyante et les drones poli sont sans aucun doute en train d'arriver. Je ne peux pas trop le savourer, même si toute sa poitrine est pleine d'hélium et qu'elle se sent comme la putain de femme absolue. Elle regarde la tête de l'homme-papillon.

Il lutte toujours contre les tranquillisants, gérant une frétillement lent ici et là. Ses grands yeux noirs sont encore ouverts. Elle pointe son fragger sur celui de droite, puis dérive vers la gauche. L'homme papillon bouge ses lèvres. Fait un bruit épais dans sa gorge.

"Qu'est ce que c'est?" Quandary demande, parce que les derniers mots semblent importants, même d'un ver plat au cerveau quantique.

L'homme papillon la regarde. "Pas content", grince-t-il. "Je voulais plus de nouilles."

Quandary dit à son baba ce qu'elle fait, lui dit qu'elle ressent un peu de vraie vraie connexion comme un hameçon derrière son ventre. Puis elle détache son fone, avant qu'il ne puisse lui faire comprendre à quel point elle est stupide, et commence à retenir l'homme-papillon. Le vrai jeu est de le garder rempli de kétamine, oui, mais les attaches zippées de son sac de voyage l'aident à se sentir un peu mieux à l'idée de prendre un risque vraiment stupide.

Le squelette cartilagineux de l'homme-papillon le rend d'une légèreté troublante ; lorsqu'elle le fourre dans une des parkas du dealer, elle a l'impression d'habiller un enfant aux proportions très étranges. Même ainsi, cela et son sac de voyage l'ont pliée en deux. Elle sort en titubant par la porte arrière de la maison - les concessionnaires ont souvent une issue de secours fiable et dégagée - et dans la rue.

Un taxi noir élégant d'une société spécifique l'attend au bord du trottoir. Ils sont entièrement algorithmiques, et l'algorithme sait que ses meilleurs clients ont souvent des corps en remorque. Jokić a peut-être mis un drapeau sur ce lieu de ramassage, mais elle en doute. Elle soupçonne qu'elle est la seule à savoir ce que l'homme papillon a fait ici.

Quandary emballe son prisonnier à l'intérieur et ils s'éloignent au son des drones politiques qui approchent. Une fois qu'ils sont à un pâté de maisons, elle soulève la capuche de la parka du visage de l'homme papillon. Il la regarde avec de grands yeux noirs. Sa bouche est scotchée pour l'instant.

"Nous ne sommes pas si différents, vous et moi", dit-elle.

L'homme papillon a de légers spasmes.

"Je plaisante", assure-t-elle. "Vous êtes une machine à tuer fonctionnellement immortelle au cerveau quantique, je suis un petit humain chétif." Elle agite l'injecteur. "Je viens juste de te foutre en l'air, cependant."

L'homme papillon fixe, sans réaction.

"Vous avez beaucoup de pensées là-dedans", dit Quandary, mettant une jointure à son propre crâne. "Trop, je parie, si tu es à la recherche de toutes les pensées de tous les autres hommes-papillons qui ont grandi. Les gens ne te les demandent probablement jamais, cependant."

Son visage parfait est vierge. Elle ne peut même pas dire s'il écoute, mais elle continue.

"Je vais deviner, et une fois que je t'aurai dégrafé, tu pourras me dire si je suis proche", dit-elle. "Tous les jours, tu te réveilles, c'est la même putain d'histoire. Parfois tu es dans un vrai biotank, parfois tu es dans une baignoire sale, mais tu te réveilles toujours avec un visage ou un nom dans la tête. C'est la personne que tu dois aller tuer."

Ses narines se dilatent lorsqu'il tue, comme s'il voulait inhaler le mot.

"Avant, c'était amusant", poursuit-elle. "Avant, c'était ce jeu. Probablement utilisé pour marquer les gens aussi vite que vous le pouviez, en essayant des courses de vitesse. Mais vous êtes devenu trop bon.

Les doigts de l'homme papillon tremblent.

"Les dessins muraux", dit Quandary. « Ouais. Je les ai vus. Assez mauvais, si vous me demandez. Elle fait une pause. "Mais encore une fois, même avec tous vos emplois empilés, vous n'avez que quelques années. Ce qui fait de ces emplois une sorte de merde de travail des enfants."

Les yeux de l'homme-papillon s'éloignent. Ça commence à perdre de l'intérêt.

« Vous êtes-vous déjà demandé qui met le visage dans votre cerveau ? Qui tire vos ficelles ? Je vais vous dire qui l'a fait cette fois. Je vais même vous le montrer. Elle glisse un cliché de la streetcam de Jokić sur son fone, le tient en l'air. "Regarde cet homme. Cet homme est une garce à deux temps trop paresseuse pour faire sa propre boucherie, alors il te le fait faire à la place."

L'homme papillon est impassible. Quandary lance son dernier argument, un battement de cœur.

"Il a toute une cargaison de vous en route", dit-elle. "Crates of you. Alors vous allez vous réveiller dans des baignoires tout autour de Nuuk, faire un travail pénible. Traquer les petits vendeurs qui ont vendu sur le mauvais bloc, les grognements qui l'ont incité, les femmes qui ne voulaient pas sa petite bite pâle. "

L'homme-papillon déplace ses mains liées vers son entrejambe, agite un pouce interrogateur.

"Cette chose, ouais." Elle expire. "Le travail pénible est en dessous de toi, homme papillon. Alors j'ai reçu une contre-offre. Tu oublies de me tuer, et je t'aide à sécuriser cette cargaison. Tu dois choisir les noms et les visages pour les vingt prochaines fois où tu te réveilleras." Elle plisse les yeux. "Tu peux même choisir le mien, si tu veux. Je peux te baiser deux fois."

L'homme papillon secoue la tête.

"Ou peut-être que vous n'en choisissez pas du tout", dit Quandary. "Tu profites juste de tes petites tranches de vie, à la place. Peut-être que tu travailles sur ton art, qui a besoin de beaucoup de putain de travail, soyons honnêtes." Elle passe sa langue le long de ses dents. "Avec suffisamment de jours consécutifs, votre cerveau quantique organique pourrait même trouver un moyen de désactiver la sécurité intégrée. Plus de durée de vie de vingt-quatre heures."

Les yeux noirs clignent. Il est temps de mettre les choses au clair.

"Aidez Quandary Aminu", dit-elle. "Tuez Boban Jokić. Soyez heureux. Mangez des nouilles. Sinon, je vous branche avec une fléchette qui explose derrière une benne à ordures."

Elle tend la main, et alors qu'elle enlève le ruban adhésif de la bouche de sa prisonnière, elle se rend compte que ses doigts tremblent. Elle retient son souffle.

L'homme papillon mouille ses lèvres avec une petite langue caillouteuse. "Tuez d'abord Boban Jokić", croasse-t-il. "Tuez Quandary Aminu après. Avant la tombée de la nuit."

Quandary admire l'honnêteté. Elle attrape son sac de voyage. "Nous brûlerons ce pont quand nous y arriverons", dit-elle. "Tu veux rencontrer mon baba ?"

Il s'avère qu'ils se connaissent déjà, en quelque sorte. Lorsque l'homme-papillon pose des yeux sur la tête désincarnée de son baba, cela fait entendre une adresse en espagnol chilien, ce qui, selon son baba, était l'emplacement du laboratoire de guerre du marché noir à Vitacura avant qu'il ne brûle. Quandary se demande combien de visages sont imprimés dans le cerveau quantique-organique de l'homme-papillon, et combien d'entre eux sont encore en vie.

C'est déséquilibré, Dree.

"Tu aimes ça."

Va te faire tuer. Moi aussi, par procuration.

"Pas si tu m'aides à trouver un bon plan, Baba."

Ils sont garés dans un tunnel côté nord, lumières tamisées, moteur éteint. Le taxi est plus qu'heureux de continuer à grignoter son compte bancaire en silence, et elle en a assez à revendre puisqu'elle n'a jamais payé la drogue. L'homme-papillon fléchit ses poignets et ses chevilles sur le siège à côté d'elle - c'était un moment risqué, enlevant les attaches zippées, mais jusqu'à présent, il n'a fait aucune tentative de vengeance.

Comment t'es-tu retrouvé là-dedans en premier lieu ? Histoire complète, pas de résumé.

Quandary fait une grimace. La conversation à l'extérieur du bar avec Timo, Timo-qui-est-maintenant-mort, semble avoir eu lieu il y a des semaines au lieu d'heures. "Le travail du port", dit-elle. "Le putain de boulot du port."

Je n'ai pas de fil d'actualité ici, Dree.

"Il y a dix jours," dit Quandary. "Ou onze, maintenant, en fait. Jokić voulait de la chaleur et du muscle pour cet accouchement. J'avais peur que les Sibériens essaient de baiser avec lui. J'ai accepté le poste parce que j'avais besoin d'argent – ​​pour votre greffe."

Vous faites une pause pour la gravité, là ?

Elle pose sa tête sur ses genoux, regarde de côté pour vérifier l'homme papillon. Il tapote maintenant sur l'écran de la banquette arrière, le visage jaunâtre changeant de couleur dans la lueur d'un netgame animé, complètement ravi.

"Une partie était pour votre greffe", dit Quandary. "Jure de baiser c'était." Elle pince les lèvres. "J'étais attaché et amplifié, je portais mes bottes tactiques et tout, mais les Sibériens ont bien joué. On aurait dit que ça allait être de l'argent pour rien."

Poli interrompu, vous avez dit.

"D'une grande façon." Quandary croise ses mains sous ses aisselles. "Plongée totale. Drones, bateaux et gilets pare-balles. C'était un vrai gâchis, et ça aurait été encore pire si j'avais cassé un réservoir d'hydrogène, mis l'un des bateaux poli en feu assez bien. Pendant qu'ils reculaient, environ la moitié d'entre nous a touché l'eau et s'est enfui. "

C'est moi qui t'ai appris à nager, tu sais. Ne m'a jamais remercié une seule fois.

"Tu m'as poussé d'une putain de falaise."

Overhang, et je descendais juste après toi. Les Sibériens se sont-ils enfuis ?

"Ils étaient bien clairs au moment où la police est arrivée. Ouais." Quandary dégage une main et l'utilise pour se frotter la tempe. "Mais Jokić a perdu tout le nouveau produit sur-le-champ, et deux de ses pistolets habituels, Markus et Vola, ils ont été pincés. Et il me le reproche, même si je n'ai jamais parlé à la police de toute ma vie. Juste parce que je suis la location extérieure. "

Son fone reste un instant vide, et elle voit une minute une ride de réflexion sillonner le front visqueux de son baba. Sauver la face avec les Sibériens. Ou. Aime-t-il Markus et Vola ?

"Putain, non", dit Quandary. "Mais il en a besoin. Markus est le seul de son équipage à disposer d'un espace crânien suffisant pour savoir quand Jokić est en train de merder, de s'étendre. Et Vola est le seul à avoir les ovaires pour le lui dire."

Et ce sont les deux seuls qui se sont fait pincer ?

« Ouais. Ils ont touché l'eau comme nous tous, mais je suppose que les phoques les ont trouvés.

La bouche de son baba tremble. Jokić sait que vous n'avez pas serpenté. Il vous épingle exprès.

"Figuré." Quandary envisage le sourire suffisant et scabreux de Jokić mais résiste à l'envie de cracher; l'autocab ajoutera un supplément. "Pas besoin que quelqu'un ait serpenté. L'algorithme poli nous a reniflés, je parie parce que . . ."

Elle s'interrompt, fronçant les sourcils vers son fone, qui empile de nouveaux textes à une vitesse effrénée.

Jokić est celui qui a négocié la saisie avec la police. Il s'est débarrassé de deux menaces potentielles pour le trône, a maintenu de bonnes relations avec les Sibériens, et je parie que la moitié de son produit a été renvoyée par un canal secondaire le lendemain. Maintenant tu es son agneau sacrificiel, parce que tu es jeune, femelle et passagère. Aussi parce qu'il sait que vous pourriez le comprendre.

Quandary clignote. Elle repense à la location, au port, au poli venant presque aussi paresseux que l'homme-papillon jouant à ses petits jeux prédateur-proie. "Merde," dit-elle. « Nous devrions parler plus souvent, Baba.

Tu devrais me donner mon putain de corps, Dree.

"Je sais je sais." Elle serre et desserre les dents. "Je sais aussi pourquoi je l'ai remis à plus tard."

Pour trois ans.

"Ouais."

Pas de grand mystère. C'est parce que les autres sont pour les autres, pas pour Quandary Aminu. Elle n'a pas besoin qu'ils la traînent vers le bas. Elle est plus heureuse avec juste elle et l'entropie, glissant simplement de tel produit chimique à celui-là jusqu'à ce qu'elle. Jusqu'à toi. Obtenez une balle dans la tête.

Mais ce n'était pas du tout ce qu'elle allait dire. Quandary regarde le fone en silence. Elle sent sa gorge commencer à se soulever, ses yeux commencer à piquer. "C'est parce que tu as toujours été un con", dit-elle. "Dors bien, Baba."

Elle tire le câble, le replace dans sa coque en carbone, le referme dans le sac de voyage. Au moment où c'est fait, ses yeux sont bons et secs. Elle jette un coup d'œil à l'homme-papillon, qui la regarde sans passion.

« Putain, tu regardes ? » demande-t-elle, car elle aimerait presque se faire étrangler maintenant.

"Pousse Boban Jokić d'une putain de falaise", suggère l'homme aux papillons. Il accroche deux doigts dans les coins de sa bouche et tire vers le haut. "Changez de visage. Soyez heureux."

"Ça pourrait aider," marmonne Quandary. "Ouais."

Un poing frappe la fenêtre opaque ; elle claque une main sur son fragger. L'homme papillon est imperturbable. Ses narines sont larges et elle peut voir un peu de bave couler sur son menton alors qu'il se penche sur elle, sinueux comme toujours, et pousse la portière de la voiture.

De l'autre côté, une livreuse très nerveuse brandit un sac isotherme. Quandary détend son doigt sur la gâchette. Jette un coup d'œil à l'écran de la banquette arrière, où elle voit une confirmation de commande pour six cartons de nouilles du Sichuan.

"Seulement le quatrième meilleur endroit à Nuuk pour les nouilles", dit-elle en regardant le logo. "Troisième pour jiaozi. Si tu veux, je t'emmènerai quelque part vraiment bien. Après que nous ayons tué Jokić, et avant que tu ne me tues."

« Avant la nuit », dit l'homme-papillon, et cette fois il fait un petit mouvement à côté de sa tête, les doigts se frottant l'un contre l'autre puis se séparant, un cerveau se dissolvant. Quandary comprend parfaitement.

La folie a toujours été plus facile pour elle que la tristesse. Elle se penche là-dessus maintenant alors qu'ils s'approchent de l'appartement de Jokić, se faufilant à pied à travers la lumière du jour qui s'estompe. Son baba n'est pas avec eux. Elle fut brièvement tentée de lui jeter la tête dans la mer ; au lieu de cela, elle a dirigé l'autocab vers une installation de stockage et a utilisé le dernier de son argent en engageant un microjobber pour le rencontrer là-bas et le faire réfrigérer.

Maintenant, elle peut se concentrer sur sa putain de colère contre Jokić, qui pensait qu'il pouvait faire son petit marché avec la police, en faire un bouc émissaire et qu'un homme papillon l'assassine avant qu'elle n'ait la chance de blanchir son représentant. Elle emballe toute la rage dans un soleil miniature qui brûle dans son ventre, des carburants prêts à l'emploi.

L'homme papillon semble être de bonne humeur. Il porte toujours la parka du dealer, longeant les manches trop longues cachant ses mains, flottant dans la brise du soir. Peut-être que tout cela n'est qu'un jeu inattendu dans le jeu pour lui, une petite surprise qu'il ne savait pas qu'il pouvait débloquer.

Ou peut-être est-elle déjà aussi intelligente que les processeurs quantiques qu'ils ont travaillant sur les brûlures interstellaires et la synthèse d'amidon, et elle est juste devenue un pion dans son plan élaboré pour mettre fin ou asservir l'humanité. Quoi qu'il en soit, elle est à peu près sûre que Jokić est baisé - il n'arrête pas de chuchoter son nom et de faire craquer son cou d'un côté, comme une colonne vertébrale qui se brise.

"Attendez," ordonne-t-elle. "Dès que nous nous rapprocherons, nous serons sur ses caméras."

L'homme-papillon s'arrête à mi-chemin, un pied figé en l'air. Elle ne peut même pas se rappeler lequel a été réduit en bouillie par l'autogun ; les deux sont de retour à leurs manières de ballerine tueuse. Devant, jaillissant d'un anneau de nouvelle construction, se trouve la maison de Jokić : une tour de polype et de nanocarbone, parsemée de verdure hydroponique et couronnée d'un holo orange déchiqueté.

Quandary sent une sueur électrique sur sa peau exposée. Allez le temps. « Tu te souviens du plan, hein ? elle demande.

"Le pari de la fille morte", dit l'homme-papillon, dans une étrange imitation de sa voix. "C'est le jeu, je suppose."

"Fonctionne dans tous les films", reconnaît Quandary avec elle-même. "Ne me laisse pas tomber."

Elle déroule sur le trottoir un sac mortuaire membraneux, celui qu'elle garde tout au fond de son sac de voyage en cas d'urgence, et grimpe à l'intérieur. Ce n'est pas la façon la plus digne de faire une entrée, et si l'homme-papillon décide de renoncer à leur petit marché et de la faire en premier, elle est emballée très pratique pour l'élimination. Elle peut entendre la voix rauque de son baba lui dire exactement à quel point c'est une mauvaise idée.

Mais c'est une tête maintenant, et il a ruiné sa tentative de cœur à cœur, alors baise-le. Quandary s'allonge et laisse l'homme-papillon la fermer, la scellant dans l'obscurité. Elle tient fermement son fragger.

Le sac mortuaire contient de petites dosettes parfumées, ce qui est agréable. Elle inhale la lavande artificielle tandis que l'homme-papillon glisse ses bras nerveux sous ses genoux et son dos. Ça la soulève comme si ça soulevait un origami, ce qu'elle en veut un peu, et se met en route. Le mouvement de balancement lui rappelle quelque chose de son enfance, de faire semblant de dormir pour que son baba la porte, mais elle repousse cela. Se concentre sur l'entrée dans le personnage, c'est-à-dire mou et semblable à un cadavre.

Il ne reste que quelques minutes à glisser dans l'obscurité avant que la patrouille de Jokić ne les intercepte.

"Où diable tu penses aller ?" demande une voix. "Arrête où tu es, laisse tomber le sac."

Quandary se prépare et est reconnaissante lorsque l'homme papillon ne se conforme pas.

"Livraison de nourriture pour Boban Jokić", crie-t-il. "Quandary Aminu. Pas de couverts."

"Merde." Une deuxième voix, peut-être Piet, le cousin de Timo. "Je pensais que ce serait plus gros."

"C'est ça?" La première voix est étouffée maintenant ; Quandary entend des pieds se frotter en arrière. « C'est le putain d'homme papillon ?

"C'est le putain d'homme papillon. Je vais appeler."

Un silence prolongé. Quandary tente une visualisation positive: une escapade escortée jusqu'au bâtiment, un trajet rapide en ascenseur jusqu'au dernier étage, au cours duquel l'homme papillon tue les propriétaires des voix une à deux, puis elle sort du sac mortuaire en premier, visant l'endroit entre les yeux de Jokić.

"Dit de vérifier son visage, puis de la jeter dans le biorecycleur le plus proche."

Merde.

"Vous pouvez déposer le corps ici, Monsieur Butterfly Man," dit la première voix, très respectueuse maintenant. "Le patron ne veut pas le voir."

L'homme papillon s'exécute cette fois, et Quandary n'est pas prêt. Un petit grognement s'échappe de ses poumons lorsqu'elle heurte l'asphalte.

"Merde", dit peut-être-Piet. « Est-elle encore vivante là-dedans ?

"C'est la pièce", croasse l'homme-papillon.

"Je ferais mieux de rappeler, alors. Voyez si..."

Quandary entend un craquement de cartilage, un gémissement. Au moment où elle se fraye un chemin hors du sac mortuaire, le plaisir est fini: les deux armes de Jokić sont mortes et refroidissent. L'homme-papillon est accroupi sur la poitrine du plus proche, comme le cauchemar traditionnel. Elle récupère le fone tombé du trottoir, et comme ils sont déjà sur la caméra de toute façon, elle rouvre l'appel interrompu.

"Hé, connard," dit-elle. « Nous venons vous chercher.

Elle entend Jokić respirer une fois. Deux fois. "Je vois," dit-il finalement. « Montez, Quandary. Ma porte est toujours ouverte.

Il coupe l'appel.

Le pari de la fille morte est devenu un pari de la fille vivante, et il met les nerfs de Quandary contre une râpe. Aucun drone ne les bombarde en piqué sur le chemin de l'entrée. Plus aucune patrouille ne surgit de l'obscurité. Jokić leur donne même un petit holotrail à suivre, des flèches orange pulsant tout le long du hall faiblement éclairé jusqu'aux ascenseurs brillants.

« Piège évident, hein ? » Elle mime des ciseaux. "On monte, il coupe les câbles quand on est à mi-hauteur."

L'homme papillon hausse les épaules.

"Très putain d'utile", dit-elle. "Merci pour votre perspicacité."

Elle souhaite presque que son baba, con bien qu'il soit, soit ici à la place. Il pourrait aider à creuser dans l'esprit de Jokić, à comprendre à quoi il joue. Si elle entre dans cet ascenseur, c'est une fourmi dans une boîte. Si elle prend l'escalier de secours, c'est une fourmi dans un tunnel, ce qui n'est guère mieux et beaucoup plus en sueur.

La possibilité que Jokić ait planifié tout cela, que l'homme papillon ne fasse que suivre une programmation très serpentiforme, continue de se glisser dans son esprit. Trop de temps pour réfléchir la rend toujours paranoïaque. Elle regarde d'un air sinistre son compagnon, observant maintenant solennellement son propre reflet dans les portes brillantes de l'ascenseur.

"Hé," dit-elle. « Quel a été le moment le plus heureux de votre vie ? »

L'homme papillon regarde par-dessus. "Moment de ta vie ?" ça croque.

"La meilleure sensation dont vous vous souveniez", extrapole Quandary. « Que se passait-il quand tu l'as senti ? Où étais-tu, que faisais-tu ?

"Pas encore", crie l'homme-papillon. "Plus tard."

"Nous pourrions être morts plus tard", affirme Quandary. "Allez. Les gens dans les bars me répondent tout le temps, ivres jusqu'aux fesses. Cherchez dans votre gros cerveau quantique."

L'homme-papillon cligne des yeux. "Le sentiment le plus heureux est plus tard."

Il y a beaucoup de façons d'interpréter cela, mais Quandary pense qu'il est temps qu'elle arrête de caler. Elle appuie sur le bouton de montée et entre dans l'ascenseur. L'homme papillon se glisse derrière elle. Elle regarde de haut en bas la colonne de chiffres, la disposition de la tour rendue dans un diagramme lumineux, mais voit que le R incurvé en haut est déjà mis en évidence.

"Tout en haut", dit-elle, pour combler le silence.

"Bonjour," dit l'homme papillon. « Aimez-vous les hauteurs ? »

Elle se souvient d'une chute lente et d'un plongeon glacé. "Pas grand-chose, non. Toi ?"

Son compagnon affiche un sourire béat. "Pousser les gens."

L'ascenseur les propulse dans le gosier magnétique du bâtiment, si doucement que son estomac l'enregistre à peine. Le clapotis quand ils atteignent le sommet, quand la porte sonne, c'est la peur, pas la gravité. Elle garde une main sur son fragger bien chargé en sortant. Les dix fléchettes sont réglées pour exploser automatiquement maintenant, pas de déclencheur verbal. Elle s'attend à faire des dégâts collatéraux.

Elle scrute le terrain. Le toit de la tour est un large cercle d'asphalte caillouteux, nu à l'exception d'une piscine à moitié construite et de quelques imprimantes polypes d'un côté. Les holos disposés autour de la balustrade sont éteints, ce qui rend le métal torsadé à hauteur de taille plus semblable à une cage que décoratif. Cela la fait penser à l'arène.

Leurs deux premiers adversaires les attendent à l'extérieur de l'ascenseur, des mitraillettes trapues bulldog suspendues à leurs baudriers. Elle connaît l'un d'eux de vue, par ses épaules taillées aux hormones et son morceau de septum brillant, mais pas de nom. Deux autres canons de Jokić se tiennent plus près du bord, de longs manteaux fouettant au vent.

Et juste devant eux, pâle et musclé et occupé à se raser, se trouve l'homme qui a transformé sa nuit puis sa journée en un putain de show de merde. Sa chaise est geckoed jusqu'au bord du toit, surplombant le chantier de construction en contrebas. Un petit robot s'accroche à son sternum avec des pseudopodes mous, fouettant un rasoir triangulaire le long de sa mâchoire.

"Quandary," dit-il, pivotant sur sa chaise. "Venez profiter de cette vue."

Elle en voit assez d'ici. Le soleil est en train de se coucher; la poussière monte; ils se rencontrent dans un nuage dansant de grains à fourrure orange. La construction dort rarement à Nuuk. Les machines bouillonnent encore, les imprimantes continuent de donner naissance à des coraux poreux et à des squelettes de nanocarbone, se superposant les uns aux autres, s'empilant pour le ciel.

C'est putain de beau, et ici il agit comme s'il n'avait pas essayé de l'enlever, et toute autre vue, loin d'elle pour toujours.

Quandary sent la rage vibrer dans chaque cellule de son corps. « Nouveau poste de police ? » elle devine. "Ça t'évite de marcher pour te branler. Fais tes petites affaires."

Jokić tremble sur sa chaise ; pendant un moment d'espoir, elle imagine la lame du bot creuser dans son artère, pulvérisant un jet de sang à travers le ciel de bronze. Mais le bot a de meilleurs réflexes que n'importe quel barbier. Il continue de fonctionner.

"Tu es un bon menteur", dit-il. « Vous y mettez beaucoup de passion.

Quandary fait un pas de test, et aucun des muscles les plus proches ne va chercher ses mitraillettes. L'homme-papillon s'attarde légèrement derrière elle, de retour à son silence. Elle espère qu'il utilise son gros cerveau pour calculer exactement comment tuer tous ces enfoirés sans se faire faucher.

"Je n'ai aucune raison de mentir", rétorque-t-elle, non pas pour le bien de Jokić, mais pour le bien des quatre pistolets sur le toit avec eux, les quatre doigts de la gâchette qui pourraient être un peu en conflit. "Oui. Tu as fait en sorte que Markus et Vola soient pincés, parce que tu as peur de tous ceux qui ont du cerveau et de la colonne vertébrale. C'est du leadership de merde. Et conclure des accords avec la police, c'est un regard de merde sur n'importe qui."

Elle ménage un périphérique pour l'homme papillon. Il a la tête penchée comme un vieil homme, ses mains anémiques fourrées dans les profondes poches du parka. Elle essaie de se rappeler combien d'heures il a été en vie et de deviner combien d'heures il lui reste au maximum de sa fonctionnalité. Ce serait un mauvais moment pour elle de se décrépiter.

« Tu sais pourquoi j'amène des gens ici ? demande Jokić, calme et insouciant, après sa phase de contractions.

"Rend les choses dramatiques", dit Quandary.

"Cela donne une perspective aux gens", dit Jokić, l'ignorant. "Rappelle aux gens qu'ils ne sont qu'un minuscule fragment d'une ville grouillante massive, et que cette ville est un point" - il jette une main vers l'horizon aqueux - "sur une énorme planète" - il pointe vers le haut, au crépuscule violacé - "qui est, comparé à l'univers, la taille d'un électron peut-être."

"Et c'est probablement une simulation de toute façon", dit Quandary, avançant lentement vers la gauche, obtenant un mouvement miroir du muscle avec le morceau de septum. "Ouais. Qui s'en fout."

Jokić hoche la tête, tout pensif, et le bot s'en sort. "Des Sims dans des Sims, je parie." Son regard dérive enfin vers l'homme-papillon, maintenant accroupi contre le vent, une petite bosse de parka. "Les hommes papillons ont de la chance, vous savez. N'ayez jamais à y penser. Ils plongent et sortent et n'ont jamais à rester coincés dans les conneries de l'être humain."

"L'homme papillon pense à beaucoup", dit Quandary, se sentant étrangement sur la défensive. "C'est pourquoi nous sommes ici."

Jokić fronce les sourcils. "C'est défectueux, ouais. Je peux le voir." Il tire une couche de crème à raser d'une oreille. "Ne plus jamais obtenir de biotechnologie de Sibérie", dit-il. "Alors merci pour ça. Vous m'avez fait économiser beaucoup d'argent." Il cligne des yeux. "Je suppose que nous sommes tous des nombres, baisant sur d'autres nombres, pour accumuler des nombres différents."

Quandary aperçoit enfin le vapestick intégré à son accoudoir et se rend compte qu'il est défoncé. La paire la plus proche d'elle ajuste l'angle de leurs armes, changeant légèrement la prise. L'homme-papillon se tortille un peu au bord de sa vision.

Allez le temps.

"Soyez heureux", dit-elle, et plonge pour se mettre à l'abri.

L'homme-papillon tire depuis ses poches : le Glock déverrouillé de Timo à droite, un pistolet jetable d'une imprimante du marché noir à gauche. Ils déchirent la parka en morceaux, et Quandary peut regarder à travers une averse de doublure isolée alors que les muscles avec les mitraillettes tombent, les crânes troués.

L'un d'eux trouve la gâchette en descendant, le système nerveux central faisant son travail même avec le patron à l'étage foré, et il mâche des cratères étincelants à un pouce de ses bottes. Elle lance un jet supplémentaire, arrive à tirer pour la troisième cible, la femme s'éloignant de la chaise de Jokić avec son pistolet clignotant.

Quandary sent une giclée de sang, entend une claque mouillée alors que l'homme-papillon prend une balle. Elle s'ancre et sa prochaine fléchette est bonne. Il siffle dans l'avant-bras charnu de la femme ; elle garde une prise sur son pistolet mais rate - seulement par des micromètres, à en juger par la vague de chaleur sur la joue de Quandary.

Elle ne reçoit pas une autre balle avant que son bras n'explose dans une explosion de sang et d'os. Quandary tourbillonne pour trouver la quatrième cible, mais les autres halètent déjà et gazouillent sur le sol caillouteux. Elle se retourne, braque son fragger sur le visage à moitié rasé de Jokić. Son cœur est un tambour de guerre.

« Comment est-ce pour... » Les poumons de Quandary sont gazés ; cela ruine sa remarque cinglante. "Comment est-ce pour défectueux, hein?"

L'homme papillon sort des restes de la parka. Les trous de balle semblent petits et nets sur sa poitrine osseuse, mais quand il se retourne, Quandary voit des sorties en lambeaux, des lambeaux de pull entrelacés avec de la peau et des muscles en ruban. Du sang couleur de vin coule sur le dos de ses jambes tremblantes.

Jokić n'essaie pas de bouger, pas même de tirer sur son vaporisateur. "Ils en font comme de l'art", dit-il. "Ils le rendent tellement beau."

« Gardez une arme sur lui, voulez-vous ? Quandary demande.

L'homme-papillon soulève les deux, doux et précis comme toujours malgré les morceaux soufflés hors de son torse. Cela permet à Quandary de se diriger vers la femme au bras arraché, qui est sous le choc pour le moment mais qui pourrait se remettre bientôt, et de récupérer son pistolet tombé. Elle fait de même pour l'homme haletant allongé à proximité.

Elle jette les deux armes du bord du toit, a une petite bulle de vertige dans son ventre alors qu'elles disparaissent en spirale. Ensuite, il n'y a plus qu'elle, Jokić et l'homme papillon, et même si elle aimerait brancher le premier sur sa chaise, le faire sauter du bord de sa propre tour, elle a conclu un accord avec le second.

"Il est temps d'appeler les Sibériens", dit-elle en pointant à nouveau son fragger. "Et dis-leur que tu aimes vraiment la façon dont les choses se sont passées avec le test sur le terrain. Dites-leur que vous voulez tout l'homme papillon que vous pouvez gérer."

Jokić vieillit. "Quoi?"

"Ce sont nos conditions, connard." Quandary jette un coup d'œil à l'homme-papillon, espérant qu'il comprend l'effet de levier et la tromperie. "Vous apportez le reste de la cargaison, nous vous laissons vivre."

"C'est beaucoup d'argent pour un produit potentiellement défectueux", déclare Jokić en secouant la tête. "Il y a une raison pour laquelle les militaires n'ont pas vidé leurs usines de drones pour faire de la place aux incubateurs. Ces petits bâtards deviennent de plus en plus glitchs chaque année."

"Ce n'était pas une demande", dit Quandary. "Appelle-les, ou je t'enlève les orteils."

Jokić est imperturbable. "Je vais y réfléchir", dit-il. "Ça dépend comment le second fait."

Quandary sent tous ses petits poils hérissés se transformer en pointes. Il y a une raison pour laquelle Jokić a été si bavard. Elle tourne légèrement la tête, juste assez pour voir la piscine à moitié finie. Une main familière, enduite de résidus roses, agrippe la lèvre. Son cœur bégaie. L'homme-papillon frais en sort, le corps nu encombré de restes de biomasse. Ça ondule.

Elle ne répond pas, mais elle se rend compte que ce n'était pas pour elle de toute façon - l'homme papillon le moins frais, celui dont le corps perforé laisse encore couler du sang, lève la main en réponse. Elle espère, un instant, que les deux vont devenir amis. Ils ont le même cerveau quantique-organique, après tout. Juste en cours d'exécution sur deux systèmes d'exploitation légèrement différents.

L'homme papillon frais se retourne, fait une petite gigue sur ses mains. L'homme papillon moins frais, celui que Quandary réalise maintenant qu'elle considère comme son homme papillon, laisse tomber ses armes pour faire de même. Elle pense toujours que c'est un bon signe pour eux d'être amis quand ils se sautent dessus.

Ils entrent en collision comme des météores, et même si elle a été assez rapide avec le fragger pour taguer celui qui est nu et non celui qui est ensanglanté, Quandary est distraite par un mouvement soudain dans son périphérique. Elle pivote juste au moment où le barbier insectoïde de Jokić se précipite sur elle, le rasoir clignotant, et elle tombe juste à temps.

L'adrénaline met la lame en haute définition, brillante et tranchante. L'air déplacé ondule sur son visage.

Puis elle tourne, traquant l'atterrissage. Tire deux fois. Manque deux fois. Les explosions déchirer des cratères dans le toit. Le bot est un flou sabordant, dansant de côté puis de nouveau, le rasoir fredonnant l'air alors qu'il cherche une ouverture. Elle sent Jokić sortir de la chaise derrière elle; tire une flèche aveugle par-dessus son épaule.

Le robot bondit à nouveau. Elle se détourne, mais cette fois, elle est trop lente. Il y a un bruit humide, un picotement, une éclaboussure de sang. La lame lui fend le menton en passant. Elle hurle. Les feux. La fléchette explose à l'endroit où se trouvait le bot, une fleur inutile et ardente. Son cerveau chuchote : Sept dépensés, trois restants.

Un bras pâle et musclé surgit de nulle part, et soudain, elle n'a plus de fléchettes du tout parce que son fragger dérape sur le toit. Jokić la fait serrer dans ses bras par derrière; elle peut sentir sa sueur aigre, une bouffée de fumée d'herbe. Sa poigne serrée dans un étau écrase son propre coude pointu dans son diaphragme.

"Ça n'a jamais été à propos de toi, Quandary," grogne-t-il. "Essayez d'être en paix avec ça."

Du cuivre brûlant jaillit toujours de son menton, éclaboussant son front. Le bot se dirigeait vers sa gorge, l'a presque trouvée, et sa jugulaire est maintenant une cible assise. Elle donne des coups de pied, se tortille. Le bot les arrondit. Son rasoir trempé dans le rouge vise.

Quandary n'est en paix avec rien. Elle veut rencontrer la femme aux tatouages ​​et qui s'intéresse à la spaghettification. Elle veut faire sauter la tête de Jokić. Elle veut reparler avec son baba et s'excuser de l'avoir traité de con alors qu'il en est un. Elle veut montrer à l'homme papillon Nuuk la meilleure cuisine du Sichuan.

Elle veut un nouveau souvenir plus heureux, peut-être un où elle n'est pas toute seule. Peut-être une où quelqu'un d'autre est sur la colline avec elle, regardant dans les machines de la simulation magnifique et impitoyable.

Le bot s'enroule et jaillit et—

Ne le fait jamais: un flou de membres d'homme papillon passe en tourbillonnant, et l'un d'eux arrache avec désinvolture le bot hors des airs, saisissant non pas où se trouve le bot mais où il va être, et utilise son rasoir pour creuser un sillon dans un membre différent de l'homme papillon, probablement avec un propriétaire différent, le tout dans un seul arc lisse au mercure.

Jokić aspire à sa beauté. Quandary meurt de tout son poids d'un coup. Le sang qui coule la rend assez glissante; elle sort son bras et griffe les yeux de Jokić. Lorsque sa tête se réflexe vers l'arrière, elle se débat vers le bas, se libère. Attrape sa botte oscillante principalement sur la hanche.

Elle pose pour le fragger, qui n'a pas dérapé loin, et l'attrape du bout des doigts. Le bot, déjà abandonné, se précipite vers elle le long du toit, traînant une jambe endommagée derrière lui. C'est assez entravé pour qu'elle puisse viser là où ça va être. Sa fléchette le branche directement dans son capteur bulbeux.

Boom.

Pas le temps de regarder les feux d'artifice ; ça explose toujours quand elle pivote vers Jokić, qui sort un pistolet de son manteau, et appuie à nouveau sur la gâchette. Sa deuxième fléchette s'enfonce dans son tibia et s'en va. La chair et le sang deviennent vapeur ; un fragment d'os saute du toit et lui tranche la jointure.

Elle ne laisse pas cela affecter son objectif. Sa dernière fléchette va glisser entre ses yeux bleus vitreux. Elle trouvera un autre moyen de faire parvenir l'homme-papillon à sa cargaison.

"Aider."

Le squawk dépasse à peine les bulles dans ses oreilles et l'adrénaline dans sa tête. Jokić est pâle, paralysée par le choc, alors elle épargne un regard, vers le haut et vers la gauche. L'homme-papillon au chandail jaune déchiré - son homme-papillon - est à mi-chemin du bord du toit. L'homme-papillon nu essaie de se cogner à mi-chemin, piquant et indiscret avec ses doigts araignées, ludique mais intentionnel.

Quandary regarde Jokić, qui mérite tellement une finale explosive, puis revient au bord. Son homme-papillon n'est plus qu'un visage et deux mains désincarnées maintenant, accrochées au rebord même du toit. L'homme-papillon nu pousse contre la balustrade, piétinant maintenant avec ses talons, essayant de déloger les doigts agrippants de l'autre.

"Bien," souffle-t-elle, et en met un entre ses omoplates.

Sauf que ses omoplates sont ailleurs. Signal sonore, instinct, précognition quantique - quoi que ce soit, c'est de la merde, et Quandary est obligée de regarder sa dernière fléchette s'envoler vers l'horizon, sans effleurer la tête visqueuse de l'homme-papillon en chemin.

Elle tire à nouveau sur la mémoire musculaire. Le clic vide n'a jamais été aussi fort.

"Quandary Aminu," croasse son homme papillon, semblant légèrement déçu, et se glisse hors de vue.

Quandary sent ses tripes plonger d'elles-mêmes, même si elle n'a rencontré l'homme papillon que ce matin et qu'il a passé la majeure partie de la journée à essayer de l'assassiner. Il n'y a pas d'eau au pied de cette falaise, et aucun baba ne va suivre l'homme-papillon et le remorquer en lieu sûr en riant d'un rire bavard.

L'homme papillon nu se retourne. Des pas vers elle. Son visage d'une perfection déconcertante, identique à celui qui vient de se transformer en bouillie en bas, est encore strié de lies scintillantes de biomasse. Elle plonge pour le pistolet de Jokić, mais l'homme papillon la devance. Il le lance des mains aux pieds, un orteil en équilibre sur la détente.

"Bonjour", dit-il. « Quel a été le moment le plus heureux de votre vie ? »

Elle cligne des yeux.

"Nouilles", devine-t-il, braquant le pistolet sur la tête de Jokić. "Livraison de nourriture."

Quandary plissa les yeux. « C'est toi là-dedans, alors ? elle exige. "Pourquoi tu t'es suicidé ?"

La bouche de l'homme papillon s'étire en un sourire. "Pousser les gens", dit-il, et embrasse l'air.

"Tu n'es pas bien adapté," marmonne-t-elle.

Elle baisse les yeux vers Jokić, qui perd connaissance, les paupières battantes. Elle regarde autour du toit, ce qui reste de l'équipage de Jokić : trois cadavres et un également en fuite. Elle pense au couple mort dans l'allée. Son fantasme de faire exploser la tête de Jokić commence à perdre de son éclat, ce qui est dommage, car c'est lui qui méritait en fait la fléchette.

"Il est temps d'appeler les Sibériens", dit l'homme-papillon.

"Bien. Ouais. C'était le marché." Elle touche son menton, là où les capillaires tranchés ralentissent enfin. « Tu dois toujours me tuer avant la nuit ?

L'homme papillon tape un doigt sur sa tempe. "Pas de visage", dit-il. "Réinitialisation d'usine. Espèce de chanceux, chanceux orphelin."

Quandary n'a aucun désir de savoir comment l'homme papillon a appris le mot orphelin, mais cela lui rappelle que son baba est gelé dans l'entrepôt. J'attends de savoir si elle a survécu, j'attends de savoir s'il aura un jour une greffe. Eh bien, probablement en train de dormir maintenant, de retour dans son coma provoqué.

"S'il n'a pas de corps, il ne peut pas partir", dit-elle à l'homme papillon. "Il ne peut pas se lever et disparaître à nouveau sur moi. Il a fait ça, tu sais. Beaucoup."

"Je sais," dit doucement l'homme-papillon. "Je sais."

"Tu es juste en train de dire des putains de choses que j'ai dites plus tôt."

"C'est le jeu", acquiesce l'homme-papillon. "Il est temps d'appeler les Sibériens. Sécurisez cette cargaison. Vingt tranches de vie."

Quandary surplombe la ville, les rues du centre-ville dévoilant leurs squelettes de néons, les skyways fleuris de lampes solaires. Elle se demande à quel point les choses vont changer avec l'homme-papillon responsable de lui-même, si ces vingt tranches de vie sont suffisantes pour prendre le contrôle de Nuuk ou du putain de monde entier.

Peut-être qu'il y aura juste plus d'art de rue merdique dans les stations Spine. Peut-être que ce gros cerveau organique quantique, contrairement à son humain débile, sait comment être heureux.

"D'accord", dit Quandary. "Ouais. Comment est ta voix Jokić?"

"Ces petits bâtards deviennent de plus en plus glitch chaque année", croasse l'homme papillon.

« Parfait », dit-elle.

"Quandary Aminu vs The Butterfly Man" copyright © 2022 par Rich LarsonArt copyright © 2022 par Sara Wong